01/09/2025
LA SÚPLICA DE UNA MONJA AL MARISCAL SUCRE: CLAMOR DE LIBERTAD TRAS LOS MUROS DEL CLAUSTRO
La vida monástica, marcada por el retiro espiritual, la pobreza y el silencio, fue durante siglos un camino de devoción absoluta. Para muchas mujeres, sin embargo, ese destino no fue fruto de una elección consciente, sino de la imposición familiar o social. El claustro, más que un refugio de oración, podía convertirse en una cárcel del espíritu.
En 1827, una joven monja de clausura llamada Inés rompió ese silencio forzado y se atrevió a pedir auxilio al presidente Antonio José de Sucre, el gran Mariscal de Ayacucho. Su carta es un testimonio desgarrador de dolor, valentía y esperanza:
"Sucre, 1827
Excelentísimo señor general Libertador Antonio José de Sucre
Venerable padre de la patria:
Desde la tumba de inocentes e indiscretos seres; desde el solitario recinto de un funesto claustro, albergue solo de la inocencia y para mí cubierto de las horrendas sombras de la noche del pesar, del horror y del tormento; de entre estos muros espantosos, cuya vista recuerda sin cesar el alma mía que, nacida libre, sociable y señora de sí misma para huir del mal y buscar mi dicha, sufro un cautiverio espantoso en el reinado de la libertad y arrastro una cadena cuando en el último ángulo del continente solo existen fragmentos de las que oprimían al Nuevo Mundo; yo me atrevo a elevar mi clamoroso ruego, acompañado de torrentes de lágrimas; me atrevo, digo, a elevar a los piadosos oídos de la vuestra excelencia las quejas de una víctima del fanatismo, de la violencia, del respeto, del engaño, de la inexperiencia y de la debilidad, y me lisonjeo esperar de un héroe que ha consagrado su vida, su sangre, sus intereses y su quietud a la libertad de la patria y al bien de los hijos de América, que no se desdeñará de echar una mirada de compasión sobre la más desgraciada de las mortales.
En la tierna edad de 15 años, cuando la débil voz de mi corazón apenas bastaba para conocer mi propia existencia, incapaz de calcular mis verdaderos intereses ni de pesar el valor y arduidad de los tremendos votos que emiten al Señor las vírgenes que se consagran a la solitaria vida del claustro, una monja con ascendiente sobre mi espíritu, por el respeto que inspira la edad, el hábito religioso, la idea de la santidad, por la gratitud que debía a sus caricias y beneficios, empezó la obra fatal de conducirme a la habitación de dolor y de la desesperación misma; ella me presentó las sendas del claustro cubiertas de flores y de los encantos de la paz y de la dicha, pero me ocultó las punzantes espinas que deben arrancar lágrimas de sangre a las almas que no poseen un temple heroico, capaz de sobreponerlas a los más fuertes impulsos de la naturaleza; ella calló que un alma no persuadida es incapaz de ser humana y de elevarse a la perfección de la vida monástica, y que era condenada en los claustros a llamas devoradoras, a tormentos atroces; ella calló que fuera de los claustros se puede, tanto como en ellos, agradar al cielo y agradarle sin perjuicio de la naturaleza. Sin luces, sin experiencia, tímida, llena de prestigios y promesas no cumplidas hasta el día, tuve que ceder, aun cuando una imperiosa voz me decía desde lo más profundo del alma: ¿Qué haces?, ¡detente!
Presté, pues, un sí fatal; pero acercándose el día horrible de mi profesión, manifesté a mi madrina, la señora doña Mercedes Gil, mi absoluta repugnancia. La manifesté también a los ministros del altar que dirigían mi conciencia; mis lágrimas, mis sollozos, mi gemir continuo así lo publicaban; pero, por causas que aún debo callar, víctima desgraciada, fui conducida al altar del sacrificio.
El padre de los seres, ese justo Dios a quien yo no puedo engañar jamás, sabe que en 15 años transcurridos desde entonces, el coro, el claustro, la ófrica celda, han sido otros tantos lugares donde, en vez de los cantares que les dirigen las vírgenes libremente comprometidas, yo no he hecho sino derramar lágrimas y apelar a su misericordia de la violencia y de las leyes violadoras de la naturaleza, que me han impuesto un yugo que detesto, privándome de servirle y de servir a la sociedad fuera de estos fatales muros. Mis confesores, todas las monjas y las personas del siglo que han merecido mi confianza, todas saben, señor, que no he dejado de mirar el hábito que visto como santo y dichoso para ciertas almas, pero como un germen de desgracias para mí. ¡Ah!, quién me lo diría.
En este estado, para no concluir mis funestos días en la desesperación, para no atacar por mí misma una existencia abominable, mientras es con tanta opresión de mis derechos, inclinaciones y sentimientos; es al héroe de Pichincha y Ayacucho, al que venció los déspotas porque no hubiese tiranía, al que defendiendo la libertad y los derechos de la naturaleza, al que allá en su corazón ha hecho juramento solemne ante los hombres de proteger al afligido, al que ha comprobado que posee un alma justa y sensible; a él es, señor, a quien apelo y ruego por la presente que, consultando sus profundas luces y la ley salvadora que se ha publicado, preste un remedio a quien protesta probar cuanto expone y a quien, si logra romper sus cadenas, será eternamente reconocida a vuestra excelencia; de lo contrario, está resuelta a ser la víctima del claustro.
Inés"
El ruego de Inés es mucho más que la súplica de una joven atrapada en el claustro: es la voz de una generación de mujeres silenciadas, una denuncia contra la opresión disfrazada de devoción. Su carta interpela al Libertador no solo como gobernante, sino como símbolo de libertad, reclamando para sí el mismo derecho que él había ayudado a conquistar para un continente.
Leerla hoy es escuchar un eco de humanidad que atraviesa siglos: la valentía de quien, aun desde la reclusión más estricta, se atrevió a pronunciar la palabra más poderosa de todas: ¡Libertad!
