09/05/2026
меня День Победы это праздник из детства. Как Новый год.
Мои первые воспоминания: деревня, старый дом, на всю играет радио, которое раньше всегда молчало, звук вытекает из дома во двор через открытые окна, звучит «порохом пропах». Все собираются, одевают наглаженные с вечера платья, дед надел пиджак, значит повод самый важный.
Утром концерт. Вечером фейерверк.
После концерта идем к мемориалу, там стена с именами всех станичников, кто погиб на фронте. Дед гордиться, бабушка плачет. Имени ее отца нет в том списке, он попал без вести, а в советские годы это было не в счет.
Ее слезы не только из-за имени, конечно. Оплакивала она тогда и свое безотцовское детство, ей было 2 когда началась война, отца она и не помнила толком. Оплакивала нелегкую судьбу своей матери. Мать в одиночку растила двоих дочерей, в деревне всегда непросто, а послевоенные годы еще тяжелее. Работа, огород, корова, трудишься от зари до зари, не зная ни отдыха, ни покоя.
Таких домов в станице много, два из трех. Мужиков почти не осталось.
Из моих 4 прадедов, трое погибли на фронте, один вернулся с войны, дважды награждены орденом мужества, умер спустя годы, но все равно рано.
Мои бабушки и дедушки почти все выросли без отцов. Все они в годы войны были детками, от 1 до 3 лет. Почти как Алиса моя…
